***
Так бы вечно и писала
о мать-мачехе и бабочках,
о лесных оврагах талых
и о бабушках на лавочках.
Солнце так же светит вроде,
не разбито, не надколото.
Только, знаешь, не выходит
позапрошлого покоя-то.
Вот же – воздух в птичьем звоне,
ветки живы, растревожены,
травы тянутся спросонья
до зыбучей сладкой дрожи.
Вроде чуешь каждой порой
небо синее, проточное.
А вдыхаешь – нет простора.
Будто в лёгких червоточина.
Не выходит. Не могу я.
Словно не хватает света мне.
Дай нам Бог весну другую.
Настоящую. Победную.
© Полина Орынянская, 2026
