Госпиталь
Есть в Питере один старинный дом,
Стоит он в парке клёнов и акаций,
Туда людей из зоны СВО
Везут для медицинских операций.
Бойцам, в сопровождении врачей
Концерт на отделении был намечен.
Не то, чтоб там не хлопали вообще,
Там просто многим хлопать было нечем.
А я им пел, играл на разный лад,
Они с палат тихонько подходили,
И кое-где притоптывали в такт
Те, у кого в наличии ноги были.
Они как между прошлым были все
И будущим — на костылях скрипящих,
Как будто на нейтральной полосе
Застыли там, в больничном настоящем.
Сидели, и стеснялись вслух стонать,
От боли только морщась то и дело.
Родная, обожженная страна
Глазами их в мою гармонь глядела.
И я хотел их как-то поддержать,
Приободрить, сказать, что всё притрётся,
Что всё ещё когда-нибудь опять
У них наладится, затянется, срастётся,
Сказать, что всё равно настанет мир,
Не век же всем ходить нам под прицелом,
Я старше был их, и еще я был
Для разговоров с ними слишком целым.
И подтверждение моей мысли той
В лице читал я каждого солдата:
«Ты, дядя, просто песен нам попой,
Нам никаких речей, поверь, не надо.»
И я играл, а время всё текло
Я пел им о добре, любви и силе.
И главный врач стоял, смотрел в окно,
Как к отделению новых подвозили…
© Игорь Растеряев
