Спустя 10 лет после революции, лишённый Родины молодой писатель Владимир Набоков написал страшные стихи, в которых боль от украденной у него красивой страны и всей жизни переплавились со страхом быть убитым на этой своей когда-то земле.
"Враг народа" же, "класс", подлежащий уничтожению.
Но боль и желание вернуться побеждали в нём даже этот животный страх.
И я понимаю, что и эти жуткие стихи - что "божья роса" для хора дружно оправдывающих ленинский и сталинский террор, любящих порассуждать, вытирая губы от фуа гра за обедом, о завышенных цифрах репрессий и лгунах Солженицыне и Варламове, про надуманность Бутовского и других полигонов, спорящих с нашим Президентом, который уж точно хорошо знаком с архивами и сказал, что "Сталин воевал с собственным народом" и "такой способ управления государством, достижения результата - неприемлем"...
... Но эти же стихи и пощечина им, плюющим в жуткие жертвы от рук большевиков:
Бывают ночи: только лягу, в Россию поплывет кровать, и вот ведут меня к оврагу, ведут к оврагу убивать.
Проснусь, и в темноте, со стула, где спички и часы лежат, в глаза, как пристальное дуло, глядит горящий циферблат.
Закрыв руками грудь и шею, — вот-вот сейчас пальнет в меня — я взгляда отвести не смею от круга тусклого огня.
Оцепенелого сознанья коснется тиканье часов, благополучного изгнанья я снова чувствую покров.
Но сердце, как бы ты хотело, чтоб это вправду было так: Россия, звезды, ночь расстрела и весь в черемухе овраг.
1927 г.
