Рассвет 9 мая 1945 года пришёл необыкновенно тихим и безоблачным. Небо на востоке медленно розовело, и этот мягкий, нежный свет осторожно касался земли, будто боялся нарушить хрупкое ощущение долгожданного мира.
Она вышла на крыльцо, маленькая, сухая, ставшая словно прозрачной за эти бесконечные четыре года. Село ликовало. Народ пел, плакал, обнимался. Соседки прошмыгнули мимо, не зная, что сказать женщине, чья жертва именно в этот день казалась особенно неподъёмной.
Евдокия Ильинична смотрела на дорогу. Туда, куда один за другим уходили её соколы. Георгий, Николай, Василий, Филипп, Федор, Иван, Илья, Павел…
Девять сыновей. Девять жизней, которые она выпестовала, выкормила, вымолила у судьбы, и которые теперь принадлежали не ей, а этой тишине.
Вечером она накрыла стол. Поставила девять кружек, положила девять ломтей хлеба и в этом жесте была высшая верность матери, которая отказывается признавать смерть победителем. В первый день после войны она не чувствовала себя одинокой. Она знала, что они все стоят у неё за спиной — её воины, её защитники, её дети.
Полный текст: https://author.today/work/589813
