Сегодня день рождения Петербурга.
Абсолютно любимый город, проникающий в плоть и кровь навсегда.
Опубликую сегодня два стихотворения о нем. Первое - 2013 года, когда я перешла с гостевых визитов на постоянное проживание (только, только Петроградка, если вы понимаете, о чем я).
***
На Городе Мертвых уже проступала осень,
когда я приехала. Бледная паутина
поблекшего солнца тянулась тонко и длинно
по паркам, полным берез и сосен,
по узким улицам с домами из прошлого века,
каменными, рассчитанными на холодные зимы.
На вокзале была толпа. Не было ни одного человека.
Я посмотрела на свои руки и увидела, что они прозрачны,
что я сама теперь стала неотделима
от этих черных мостов и от этих мрачных
церквей, в которых ни радости, ни прощения.
Я поселилась в комнате на углу, и ветер все время в щели
задувал. И я сначала пыталась бороться,
не забывая, какой я была, и как всходит солнце,
но были вот эти изогнутые мосты, и худые ветки,
и большая река, залитая жидким свинцом,
и каналы, из которых смеялось мое лицо,
отраженное водами, и там становилось заметно,
что мой теплый живот под курткой насквозь пропорот,
что в него затекает холод
и мертвый город.
По Лиговскому проспекту ездили не машины,
а живые чудовища, обтянутые гладкой кожей,
говорили, ночью им лучше не попадаться: душили
и пожирали случайных прохожих.
На меня такая, впрочем, набросилась белым днем; вовремя оттащили.
Я прожила здесь год и вряд ли отсюда уеду.
Кстати, это неправда, что я тебя позабыла.
Просто продираться сквозь память – как идти по тонкому следу
через болото, полное ила.
Просто когда я пытаюсь вспомнить – лицо, улыбку,
не могу пробраться через черные эти мосты,
через большую реку.
Город Мертвых стоит на кровавых болотах. Зыбко
и невозможно здесь жить человеком.
(Вошло, кстати, в книгу "Красная ягода, чёрная земля").
И второе - 2019 года, когда я успела на три года с Питером расстаться, пожить на Донбассе, потом вернуться и через год все же переехать в Москву, потому что поссорилась с парнем, вот такая я внезапная.
***
И вдруг он виден.
Как небеса. Как та мечта, к которой
Всю жизнь идешь – и вот осталось выйти
Через пылающий от солнца город.
И вот он – Смольный.
Мой город, древний терем из костей,
Болотный город, и морской, и вольный,
И корабли горят в чудовищном костре,
как больно, больно.
Как больно, мамочка, как страшно здесь идти,
где фонари суть черепушки из кости
и светят страшно синими очами.
Но он встречает -
Во всей своей крылатости, свободе.
Такой небесный, дивный, голубой,
И не забыл Господь про нас с тобой,
за ручку до сих пор, как деток, водит.
(По-моему, тоже вошло в "Красную ягоду", не уверена).
Петербург абсолютно разный, но да, главная его черта - он выбирает своих и не отпускает.
Я всегда буду к нему возвращаться.
