Нам бездарностей бог отмерял
Десять веред и три лукошка.
Но крестьянский поэт Есенин
До сих пор нам, как свет в окошке.
Под иконами в русской рубашке
Каждый день он уж век умирает.
Вдохновенья черпая из фляжки,
О чужой Шаганэ мечтает.
Нет покоя душе окаянной,
Что металась еще при жизни.
Но остался он сыном славным
Для потомков и для отчизны.
А сегодня подобных нету.
И, похоже, уже не будет.
Потому поэт Есенин
Так и дорог русским людям.
