140 лет назад вышел в свет первый сборник стихов молодого корреспондента малоизвестной индийской «Гражданской и военной газеты».
Литературного дебютанта звали Редьярд Киплинг.
1886-й год.
Ещё не написана «Книга джунглей», не созданы знаменитые впоследствии рассказы и очерки, имя Маугли не стало нарицательным, не приклеены к Железному Редьярду ярлыки империалист и колониалист, публике ещё невдомёк, что «Запад есть Запад, Восток есть Восток…», да и лучшие переводчики Киплинга на русский ещё не родились…
А 21-летний уроженец Бомбея уже жжёт глаголом и прочими частями речи. Иногда удачно, иногда не очень. Но читающая публика замечает неординарного автора и с того самого 1886-го начинает живо интересоваться всем, что тот выдаёт на-гора.
Итак, сборник Departmental Ditties (можно перевести и как «Штабные песенки», и как «Чиновничьи куплеты»…).
Колониальный быт. Хлесткие, на грани фола формулировки. Яркие, почти ядовитые краски. Радость и отчаяние, любовь и боль, тонкий юмор и неуклюжие солдатские репризы - таков авторский коктейль, выплеснутый на страницы сборника молодым английским журналистом.
Впрочем, судите сами…
Моя соперница
Зачем же в гости я хожу,
Попасть на бал стараюсь?
Я там как дурочка сижу,
Беспечной притворяюсь.
Он мой по праву, фимиам,
Но только Ей и льстят:
Ещё бы, мне семнадцать лет,
А Ей под пятьдесят!
Я не могу сдержать стыда,
И красит он без спроса
Меня до кончиков ногтей,
А то и кончик носа;
Она ж, где надо, там бела
И там красна, где надо:
Румянец ветрен, но верна
Под пятьдесят помада.
Эх, мне бы цвет Её лица,
Могла б я без заботы
Мурлыкать милый пустячок,
А не мусолить ноты.
Она острит, а я скучна,
Сижу, потупя взгляд.
Ну, как назло, семнадцать мне,
А Ей под пятьдесят.
Изящных юношей толпа
Вокруг Неё теснится;
Глядят влюблённо, хоть Она
Им в бабушки годится.
К её коляске — не к моей —
Пристроиться спешат;
Всё почему? Семнадцать мне,
А Ей под пятьдесят.
Она в седло — они за ней
(Зовёт их «сердцееды»),
А я скачу себе одна.
С утра и до обеда
Я в лучших платьях, но меня —
Увы! — не пригласят.
О боже мой, ну почему
Не мне под пятьдесят!
Она зовёт меня «мой друг»,
«Мой ангелок», «родная»,
Но я в тени, всегда в тени
Из-за Неё, я знаю;
Знакомит с «бывшим» со своим,
А он вот-вот умрёт:
Ещё бы, Ей нужны юнцы,
А мне наоборот!..
Но не всегда ж Ей быть такой!
Пройдут веселья годы,
Её потянет на покой,
Забудет игры, моды...
Мне светит будущего луч,
Я рассуждаю просто:
Скорей бы мне под пятьдесят,
Чтоб Ей под девяносто.
